Когда позвонил Фиалка Макги, я курил свою трубочку и строил рожи собственной фамилии, крупными буквами выведенной на стекле с той стороны ведущей в контору двери. Я сидел тут и курил уже неделю – работы не было.
– Как дела у сыщиков? Процветаем? – спросил Фиалка. Он служит в конторе у шерифа, в отделе расследования убийств. – Не хочешь малость размяться? Тут нужен человек, то ли телохранитель, то ли еще что.
– За доллары – что угодно, – сказал я. – Кроме убийства. За это я беру три пятьсот.
– И эту работу тоже делаешь чистенько, держу пари. Ладно, пиши. (Подробнее…)